La vida de un escritor

Y de pronto me miré a mí misma de esta manera.

Y me hallo a mí misma en un lugar que no reconozco, que no puedo reclamar como mío, que se pierde eternamente en una tormenta cíclica, quizá esperando un poco más de lo que me puede ofrecer, repudiándome, albergándome a mí misma en tierras que no son reales, en lugares remotos en dónde las cosas si bien no son mejores, al menos tú las creas, las haces tuyas y las moldeas de la mejor manera que puedes imaginar, sientes que las cosas que inventas son tan reales como tú, comienzas eternamente el mismo camino que no dejas de recorrer, y simple y sencillamente lo haces porque no conoces otro lugar, no te encuentras si te quieres encontrar viviendo, sintiendo, muriendo en otra parte que no sea el mundo que tú te has creado para ti.

Tú te defines como el héroe, como el villano, como el que al final quieres ser, más no te percatas de que realmente eres así y no lo haces porque te has creído tan parte de tus ilusiones que no logras divisar que tu mundo se ha tornado tu realidad, que cuando te miras como el héroe es porque lo eres, que cuando escribes en tu mente tu final, realmente es porque estás acabando con tu vida.

No es tan difícil de concebir una vez que te has desnudado en tu alcoba y has descubierto que realmente no eres parte de este lugar, pues, al final, el lugar al que perteneces es el mundo que has creado para ti.