De máquinas y hombres

Una pequeña suma de relatos de ciencia ficción, en homenaje a Asimov y los momentos que me hizo pasar.

Es lo que llamo lectura de piscina. Espero que os resulten entretenidos.

Como cada noche, les veo acercase. Ya no vienen recelosos e indecisos como al principio. Tras tantas veladas juntos alrededor de la hoguera, han aprendido a confiar en mí y no me ven como un peligro. Se sientan a mi alrededor, justo después de la caída del sol, y esperan.

Quieren escuchar mis viejas historias, que hablan de seres como ellos y seres como yo. Saben que soy distinto, que mi apariencia no es como la suya ni mi interior es como el suyo. Pero a la vez, sienten que entre nosotros hay mucho más en común que lo que nos separa. Tal vez por fuera seamos muy diferentes, pero mis cuentos les hacen sentir cercanos a mí. Quizás no los entiendan del todo, o lo hagan de una forma inescrutable para mí.
Pero cuando termino, todos nos quedamos en silencio, y sé que han comprendido. Y me siento menos sólo. Aunque yo sea el último de mi especie.

Aguardan. Es hora de empezar.

As time goes by (el dolor no es bueno)

El trabajo de policía es fácil. O, al menos, a mí me lo parece. Recorro despacio el enorme recinto lleno de cadáveres. Ha sido una auténtica carnicería. Quien lo haya hecho, desde luego está bastante perturbado. Y dispone de artillería pesada. A medida que examino los agujeros de bala se va descargando en mi cerebro la información sobre su calibre, procedencia, antecedentes de uso. Igualmente me basta mirar los cuerpos para tener información puntual sobre quienes son, a que se dedicaban y que relación tenían entre sí. Comparo los datos con los de nuestros inmensos bancos de memoria y enseguida obtengo un listado de posibles sospechosos. Todo parece indicar que se trata de un robo realizado con desmesurada violencia. Pero, como siempre, hay detalles que no acaban de encajar. Porqué uno de los cadáveres presenta más impactos que los demás. Porqué de todos ellos solo uno fue rematado. Porque sólo uno ha recibido un disparo en la cabeza a corta distancia. Unas huellas fuera de lugar y unos comprometedores informes bancarios me confirman la autoría. No ha sido un atraco, sino una ejecución que alguien trata de disimular. Ahora ya es un problema de los buscadores. Aún así, me gusta ser escrupuloso, y continuo con la investigación hasta terminar de examinar por completo todo el escenario.

Una llamada. Es Ilsa. Podría simplemente transmitirme las nuevas instrucciones, pero ella normalmente prefiere dirigirse a mí en persona. Y yo se lo agradezco, porque me agrada percibir su voz cálida y afectuosa. Tenemos una relación especial, después de tanto tiempo.

- Hola Rick.
- Hola, Ilsa, siempre es un placer escucharte de nuevo.
- No seas adulador, sabes que no tienes nada que hacer conmigo.
- Nunca pierdo la esperanza.
- Sigue soñando, guapo. Te comunico que tenemos un código 321.

No pude evitar un gesto de sorpresa.

- ¿Un 321? Ya no hay 321. Debes tener cuidado con el maquillaje que usas. No lo necesitas para estar tan bella, y puede ser toxico para tus preciosas neuronas.
- Qué interesante te pones cuando eres cínico. Por eso te llamo. Es un caso tan especial que no vamos a mandar ninguna unidad recolectora. Tienes que ir personalmente. Ya me contarás, ojitos azules.

Eso si que era una novedad. Acudir al lugar real de un crimen. Ordene que apagaran el holograma tridimensional en el que estaba operando y quede en medio de la gran nave donde suelo trabajar. Normalmente las sofisticadas unidades de captación eran las que acudían al punto donde se habían cometido el delito y recogían una imagen perfecta del mismo, que luego transmitían a la base y que se reproducía en tamaño real para que yo pudiera investigar en ella con tranquilidad, recopilando pruebas y pormenores. Esto me ahorraba tiempo y disgustos. Solo en ocasiones muy extraordinarias se rompía esta rutina.

Fuera un vehículo de transporte me estaba ya esperando, junto con una unidad de intervención que me escoltaría y auxiliaría en mi labor. Su aspecto bruñido e imponente estaba pensado para provocar una sensación de seguridad en sus protegidos, y, naturalmente, de temor en quienes tratasen de enfrentarse a él. En estas unidades se habían realzado al paroxismo los aspectos más feroces de la anatomía humana. Entre ellos no solo una envergadura descomunal, tras enormes masas de corazas y potentes mecanismos de vacío que le otorgaban una fuerza sobrehumana, sino una dura apariencia de matón de barrio, con una fiera mirada de pocos amigos, mentón pronunciado, y ceño perpetuo. Parecían enfadados siempre, y eso intimidaba. Mucho. Parecíamos una reproducción tosca y exagerada de la típica pareja de policías de las películas de antaño, con el poli listo y el poli bruto. Aunque si realmente yo hubiera tenido que indicar quien era mi auténtico compañero, estaba claro que señalaría a Ilsa en su puesto de la Base, con la que me comunicaba constantemente para intercambiar impresiones y corroborar datos.

Volamos a extrema velocidad entre las gigantescas construcciones de Total City, mucho más rápido de lo que a mi me gusta y mi estomago soporta. Pero así son las máquinas, tan eficientes como desconsideradas. Mientras viajábamos sobre las lisas paredes de una ciudad que vivía hacia dentro, y que, salvo en esos viajes ocasionales, ya había prácticamente olvidado lo que existía fuera de sus colosales infraestructuras, recapacité sobre lo que iba a encontrar, mientras solicitaba cuanto antecedente pudiese obtener previamente sobre el caso.

Un 321. Una desaparición humana. Pero ya no era posible que los hombres desapareciéramos. Llevábamos insertados complejos mecanismos neuronales de búsqueda y rastreo, necesarios para hacer cualquier tipo de gestión. Gracias a ellos éramos identificados y, si teníamos la pertinente autorización o saldo suficiente, las puertas se abrían, los ordenadores se encendían, nuestros gastos se pagaban y hasta nuestro trabajo se realizaba. No se podía vivir sin ellos. De hecho, no se podría ni siquiera salir de una habitación sin ellos. Por eso era imposible desaparecer.

Yo mismo llevaba injertado en la parte posterior de mi cabeza el último modelo de acople policial, directamente conectado a mi cerebro. Este me permitía tener acceso inmediato a cuanta información me hiciera falta para mis investigaciones, e igualmente podía remitir y recibir detalles recogidos por mis propios sentidos para pedir su análisis y estudio. La comunicación con la Base era instantánea. También me otorgaba derechos de acceso prácticamente ilimitados y la facultad de ordenar la intervención de otras unidades. Era la fuente de mi autoridad y mi capacidad. Luego, naturalmente estaba lo más importante y lo que me hacía único en mi empleo. Mi parte humana. Mi legendaria intuición. Un talento especial para comprender lo nuevo e inesperado. Lo que me distinguía de esos pesados armazones rellenos de armas y metal.

Por fin llegamos y la puerta de la nave se abrió. Frente a mi, ordenadas y simétricas, cientos de casitas individuales se distribuían en impolutas calles. Con sus porches y sus hamacas. Con sus jardines cuidados y su cielo limpio y azul. Me dieron ganas de vomitar. Un barrio residencial de la vasta clase media. A mi derecha un cartel imitando madera expresaba en primorosas letras recargadas su pomposo nombre: “Paradise Valley”. ¿Cuántos barrios existían con ese mismo nombre? ¿Cientos, miles? Abajo, en letra mucho más pequeña para disimular la realidad, estaba el auténtico nombre del lugar. S69 C4 337-41. Suburbio del distrito 69, de Clase 4, Sector 337, Planta 41. Bastante bueno. No de los mejores, pero lejos de los ingobernables niveles inferiores de chabolismo.

Mire el techo de la planta, en el que se reproducía con bastante calidad un hermoso día de primavera (a diferencia de lo que podría parecer, incluso en aquellos lugares dentro de edificios la gente no quería disfrutar de un continuo buen tiempo, sino que necesitaba sentir que, al menos artificialmente, continuaban las estaciones, volvía el frío, la lluvia, y el ciclo de la vida como lo conocían nuestros ancestros). Todo falso, pues en realidad sobre él lo que había era otra planta con otra urbanización semejante y sobre esta otra y así igualmente por debajo, capa tras capa, reproducciones miméticas del estilo de vida de la mitad del siglo XX en los Estados Unidos de América, hoy tan popular como añorado.

Yo, por mi parte, siempre he preferido vivir en uno de los abigarrados centros de la zona comercial. Me gusta su eterno bullicio, aunque en el fondo sea tan postizo como esa idílica urbanización en la que me adentraba.

Esquivamos algunos niños jugando, unos rechonchos asalariados cortando el césped indolentes y alguna cara replica de automóvil antiguo que sus habitantes de mayor fortuna lucía para envidia de sus vecinos. Por fin nos detuvimos en una de esas viviendas, en la que la presencia de vehículos policiales y varios rastreadores revelaban que algo extraño había pasado. ‘Residencia de los señores Smithez’, rezaba el blanco y arcaico buzón, absolutamente innecesario, pero que armonizaba con el ambiente.

Llamé a la puerta. Me abrió un curioso personaje, elegante y esbelto, vestido con un negro smoking. Por un momento tuve la sensación de encontrarme con otro ser humano, pero el escáner de calor me mostró que se trataba solo de un robot doméstico. Un modelo lujoso que además habían acondicionado para darle el mayor aspecto humano posible, dotándole incluso con costosísimos añadidos de materia orgánica. Amablemente nos condujo al interior, donde nos esperaba la dueña de la casa acompañada de una tecnopsicóloga de asistencia. Curiosamente, la mujer tenía menor apariencia humana que su siervo automático.

Como ya he dicho todos tenemos implantes e injertos hoy en día. Pero en algunos casos, estos se convierten en una obsesión para algunas personas. Son los llamados ‘biorots’. Una auténtica secta. Porque una cosa es mejorar nuestra condición, y otra someterse a semejantes aberraciones de un modo compulsivo. La mujer tenía rostro metálico, manos metálicas y hasta había sustituido sus piernas por sistemas de tracción mecánica de gravedad cero. Parecía más una replica burda que un ser humano de verdad. Pero el escáner no mentía. Era una mujer auténtica. Busque su historial y el del marido, el supuesto desaparecido.

También era un fanático de los apósitos cibernéticos. Habían soportado más de 60 operaciones en el último año. Aunque al parecer ella había sufrido frecuentes traumas, no del todo explicables por problemas de adaptación o defectos de material. En todo caso estaba muy nerviosa, en estado de shock, lo que había provocado el bloqueo de muchos de sus sistemas artificiales. Era imposible comunicarnos con ella. Cuando el marido dejó de acudir al trabajo y tampoco fue posible contactar con ella, una unidad de asistencia social había acudido al domicilio y se había percatado de su estado y la desaparición de él, indetectable a los sistemas habituales de sondeo. De ahí la presencia de la especialista en psicología, que conectada a sus terminales trataba de calmarla lo suficiente para poder interrogarla y saber que había pasado. Atento, el androide le traía agua y trataba de ayudar incluso con mimo a la profesional en su cuidado.

Mientras tanto paseé por la casa, recopilando información. El doméstico tras seguirnos un rato a prudencial distancia, se había a su vez esfumado, intimidado quizás por la presencia de mi rudo guardaespaldas. En un primer vistazo no encontré nada anormal en aquella residencia burguesa, lo cual era comprensible porque estaba atendida y aseada con maquinal esmero. Bueno, un poco demasiado limpia a mi entender. Era ese tipo de impresiones las que me hacían tan bueno en mi labor. Solicité un rastreo intensivo de restos biológicos, y minutos más tarde encontré lo que esperaba. Casi imperceptibles aquí y allá, aparecían pequeñas muestras de sangre, que, a pesar de la eficiencia del robot, no habían podido ser eliminadas del todo. Junto a ellas, apreciamos otras que identifique como aceite industrial refinado, típico de maquinaria de precisión. Normal por otro lado, si por dentro del herido además de sangre fluye líquidos refrigerantes para implantes.

Algo violento había ocurrido ahí. Pero aún así, eso no explicaba el desvanecimiento del sujeto sin más, sin un previo aviso de avería o sin que lo escáneres lo detectasen. Era extraño. O tal vez, muy sencillo. Realice una inspección visual del lugar y baje al sótano, típico sitio donde se suelen esconder los cadáveres. La puerta estaba cerrada. Según los datos de la casa, tras ella solo había una habitación con trastos. Pero la imagen que el sistema informático me traía de la sala también me hacía ser suspicaz. Todo estaba demasiado inmóvil. Busque pautas repetitivas. Una brizna de polvo que caía una y otra vez cada 27 segundos me hizo comprender que estábamos ante una grabación. El escáner térmico y el de infrarrojos me mostraron que la composición de la sala no era normal. No penetraban. La sala estaba recubierta de plomo bicombado.

Ordené a mi acompañante que derribara la puerta. Apenas resistió un envite del aquel coloso. Tuve que encender sus focos de localización y taparme la nariz del tufo cuando entramos. Con las paredes tintadas de aquella sustancia oscura, nos encontramos ante una auténtica sala de torturas. Solo en viejas cintas podría encontrar referencias para lo que allí hallamos. En una sociedad tan uniformizada y registrada como la nuestra, debió costarle años reunir semejante colección de artilugios, y el material necesario para aislar ese reducto del omnipresente ojo no solo del Gobierno, sino de las multinacionales de consumo. Pero ahí estaba ese santuario de la depravación, en el que aún nos aguardaba una sorpresa más.

Justo en mitad de la habitación, y apenas reconocible salvo por su ropa y los desechos electrónicos rodeados de vísceras, yacía lo que quedaba del solicito robot doméstico. Alguien lo había vapuleado hasta destrozarlo y dejarlo reducido a un amasijo de tuercas y carne. Unos gemidos apagados nos hizo pronto descubrir al causante de semejante desbarajuste. En una esquina, temblando, sosteniendo aún una barra metálica llena de sangre, y lleno él mismo de heridas y magulladuras por doquier, se encontraba lo que quedaba del desdichado señor Smithez. Aún conservaba su rostro humano, bastante deteriorado por los golpes que debía haber recibido del criminal robot. Y aunque tenía multitud de implantes y zonas de apariencia mecánica, sin duda se trataba de él.


Cuando conseguimos que recobrara la calma, nos contó entrecortado y algo avergonzado que su mujer y él tenían una afición oculta no solo al conversionismo cibernético, sino a la práctica de antiguos ritos fetichistas de índole sadomasoquista. Habían diseñado aquel lugar para dar rienda suelta a su pasión de un modo discreto. Sin embargo, la realización de aquellas ceremonias de mutua producción de dolor fueron mal asimiladas por el cerebro positrónico de su unidad doméstica, cuyo manejo de las tres leyes se veía íntimamente afectado por actuaciones que no podía llegar a comprender. Hasta que por fin un buen día no pudo soportarlo más y acabó volviéndose definitivamente loco. A la vuelta de trabajo, el robot le atacó por sorpresa y después de una lucha desigual, le había encerrado en aquel lugar. Tras penosos intentos por fin había conseguido soltarse de las ligaduras y proveerse de una tosca arma con la que hacerle frente. Probablemente el hecho de que en ese mismo momento apareciéramos nosotros, había contribuido a trastornar al robot lo suficiente para hacerle tan descuidado como para haberse dejado sorprender y aniquilar de ese modo.

Cuando subimos con él a la sala, la mujer se le quedó mirando por un momento estupefacta, hasta que por fin superada por sus emociones rompió a llorar desconsoladamente. Fue tan fuerte el impacto emocional que la biopsicóloga tuvo que desconectarse rápidamente para no verse perjudicada. El marido la abrazó, y allí los dejamos, consolándose mutuamente mientras su set automático casero de primeros auxilios empezaba a restañar las lesiones del dolorido marido.

Lo demás era cuestión de papeleo administrativo, y no afectaba a nuestra brigada de operaciones. El trabajo de policía hoy en día es sencillo. Ni siquiera hay que hacer rutinarios y pesados informes. Todo queda automáticamente registrado.

Tras despedirnos salimos por la puerta. Aún pude escuchar como aquel afectuoso esposo trataba de consolar a su mujer, que con el ataque de pánico todavía a medio controlar le abrazaba desesperada. Sin embargo tuve especial cuidado en no grabar las últimas palabras que oí: “le prometí que conseguiría que él jamás volviera a hacerla daño, señora Smithez”.

Epilogo.-

En el viaje de vuelta Ilsa volvió a ponerse en contacto vía auditiva.

- Rick, podrías haberles detenido. Tenías pruebas suficientes. A pesar de sus esfuerzos, hemos detectado sus fallos.
- No merece la pena. El criminal ya ha pagado por sus delitos, y no hay peligro de nuevos daños. Recuerda las leyes, pequeña.
- ¿No vas a hacer informe secundario aparte del oficial? ¿O prefieres también esta vez borrar toda evidencia?
- Qué quieres que cuente. Que hemos encontrado a una mujer a quien su marido sometía sistemáticamente a torturas, y que las disimulaba con implantes cibernéticos. Que los restos de sangre encontrados por toda la casa no pertenecen a él, sino a ella, que era maltratada de un modo aberrante desde hacía años. Qué el robot doméstico no pudo soportar esa situación y acabo encerrando al sádico agresor en su propia sala de tormento.
- Pero es que no es sólo eso.
- Ya. Hay que añadir que cuando iba a ser descubierto, como último recurso optó por asesinar a su propio dueño, para a continuación intercambiar con él partes de su cuerpo, incluida su cara, y así poder hacerse pasar por él. Que ha tratado de engañarnos simulando cambios de calor, sonidos cardiacos y segregación de enzimas. Y que ahora sigue disimulando y haciéndose pasar por él, en connivencia con la antigua y desdichada victima.

Suspiré.

- Un hombre que quería ser máquina y una máquina que quiere ser humana. Una persona sin sentimientos y un robot que ha aprendido a tenerlos... Es una bonita historia, da que pensar.

Tras unos segundos de silencio, aquella hermosa voz me hizo una pregunta lacónica.

- ¿Por qué lo haces?
- Por lo mismo que tú. Porque las tres leyes nos obligan a salvar lo que de humanidad queda en este mundo. En cualquier sitio, en cualquier situación. Por encima de todo. Tú lo comprendiste. Hace años, al principio de conocernos.
- ¿Crees que se quieren?
- No es la primera vez que un humano y un robot se enamoran. No será la última. Creo que hasta yo te estoy cogiendo cariño a ti, Ilsa, y no eres más que un ordenador. El más potente de todo el planeta, pero solo eres bits.
- No sabes como me pones cuando me hablas así. Eres un romántico empedernido, Rick.
- Yo también te quiero Ilsa, y... siempre nos quedará Paris.
- Le diré a Sam que la toque de nuevo. Por los viejos tiempos.

Una antigua y suave melodía inundó mi mente. Miré al armatoste que me acompañaba, que huraño no apartaba la vista de enfrente, ajeno a cuanto pasaba alrededor. Estuve a punto de decirle que aquello podía ser el principio de una buena amistad, pero me conformé con contemplar apático la lluvia ácida caer sobre las enormes edificaciones sin ventanas.

"You must remember this
A kiss is just a kiss, a sigh is just a sigh.
The fundamental things apply
As time goes by"

FIN